«Vinde a mim, todos os que estais cansados e oprimidos, que Eu hei-de aliviar-vos. Tomai sobre vós o meu jugo e aprendei de mim, porque sou manso e humilde de coração e encontrareis descanso para o vosso espírito. Pois o meu jugo é suave e o meu fardo é leve.» Evangelho segundo S. Mateus.
Santo Agostinho diz esta coisa fantástica: "Quem me concederá que repouse em ti? Quem me concederá que venhas ao meu coração, que o entusiasmes para que eu esqueça os meus males e possa escutar-te, a ti, meu único bem? Quem és tu para mim? Tem piedade de mim, para que eu possa falar. Que sou eu a teus olhos, para que tu me mandes amar-te?... Na tua misericórdia, Senhor meu Deus, diz-me o que é que tu és para mim."
Sou uma mulher forte. O que não quer dizer que não seja frágil.
Adenda: "Não se pode acreditar no riso de uma mulher inteligente que nunca chora: ela ri-se quando tem vontade de chorar." Anton Tchekhov no Estado Civil.
Com a porcaria dos ares condicionados, que me fazem ter que ir para o trabalho com um casaco de lã com capuz, ontem fiquei todo o dia imobilizada com um "vento" que me deu no pescoço e nas costas. O que me valeu foi o emplastro leão e o parasextamol que o meu enfermeiro de cabeceira me aplicou.
No meu trabalho partilho uma sala pequena e sem janelas com mais colegas, algumas vezes estou sozinha, mas em geral estou sempre com mais colegas. Outro dia cheguei e estavam lá 3 colegas, uma delas era a primeira vez que nos conhecíamos. Apresentámo-nos, dois dedos de conversa e comecei a escrever no computador. Passados uns minutos diz-me esta colega: desculpa lá a pergunta, mas tu fazes sempre assim tanto barulho a escrever? Surpreendida, fiquei um bocadinho a mastigar a pergunta, mas lá respondi, por acaso já me tinham dito que eu parecia uma metralhadora num teclado, deve ser porque estou habituada ao portátil. Ahh, volta ela à carga, ainda pensei que podia ser do teclado e se assim fosse eu pedia para que te o trocassem. Uns minutos de silêncio, continuo a escrever, um bocado inibida a tentar ser mais suave com as teclas, mas rapidamente começo a concentrar-me no texto e desligo. Ela volta à carga: e quais são os dias em que trabalhas à tarde? Terças e quintas, respondo. Ahhhh, eu também, diz ela com uma voz (e uma cara) claramente desapontada. Depois de outro silêncio, acrescenta, eu ando muito sensível, deve ser da gravidez.
E pronto, lá passámos a meia hora seguinte a falar das crises da gravidez e do caso da mulher que não podia ver o marido durante a gravidez e de outra que não suportava a comida que ela própria cozinhava e de outra ainda que andava obcecada em ir para a cama com o marido da vizinha, até que o futuro pai lá teve que ir pedir ao vizinho que por favor se deitasse com ela que ele estava com medo que alguma coisa acontecesse ao bebé.
"All that is necessary for evil to triumph is for good men to do nothing"* Edmund Burke
*conclusão de um mail de uma irmã (depois de nos termos chateado à brava, por mail, a mais de 6 mil km de distância, mesmo com as montanhas e os mosquitos e a humidade peganhenta entre nós).
Depois de horas e horas a torrar neurónios com um relatório financeiro dou por mim às voltas com uma pergunta: que acontecimento traumático faz com que alguém queira ser contabilista? Ou deverá a resposta a tão insondável mistério ser procurada num ainda desconhecido defeito genético?
Contos em viagem - Cabo Verde é um espectáculo lindo. De ver, ouvir, sentir, cheirar. Estar ali e estar noutro lado. Com o corpo da Carla Galvão, a música e a companhia do Fernando Mota, as palavras dos autores escolhidos pela Natália Luiza e o Miguel Seabra. Mais uma encenação de ver e chorar por mais do Meridional. De 4ª a domingo às 22h00, até 3 de Agosto.
A bilheteira abre 1h antes do espectáculo, pode reservar pelo telefone. Entre 5€ e 10€.
TEATRO MERIDIONAL
Rua do Açucar 64 - Beco da Mitra
Poço do Bispo
1950-009 Lisboa
Tlf. 21 868 92 45
PS - Foi com este espectáculo que agora repõe que a Carla Galvão foi nomeada para os globos de ouro. A Beatriz Batarda passou-lhe a perna este ano, mas não perde pela demora.
No meu novo trabalho tenho vários colegas de diferentes origens, senegaleses, paquistaneses, romenos, marroquinos. Com quem tenho conversado mais é com uma mulher marroquina de origem e muçulmana de religião. Todos os dias vem com o seu véu posto na cabeça, sempre a condizer com a roupa que traz, e só o tira quando estamos só entre mulheres. Tenho muita curiosidade pela sua cultura e por isso todos os dias faço-lhe imensas perguntas às que ela responde com agrado e sempre com sentido de humor. Pergunto-lhe se as mulheres muçulmanas podem fazer desporto e ri-se com a minha pergunta. Claro que sim, responde, eu vou à piscina e à praia, tenho uns fatos de banho especiais que me cobrem o corpo todo e em geral escolho as horas em que há menos gente para estar mais à vontade. Pergunto-lhe se a filha dela também vai usar o véu e diz-me, só se ela quiser, não adianta nada estar a impor uma coisa para que ela depois na rua o tire e só volte a pô-lo quando entra em casa, só se ela de facto o quiser usar. Pergunto-lhe se o marido dela faz tarefas domésticas e diz, claro que sim, hoje em dia os homens árabes também já ajudam em casa. E remata, não acredites nas coisas que dizem de nós na televisão, como em tudo, só falam dos mais radicais, daqueles que interpretam o Corão de uma forma radical para o seu próprio proveito e não para o do povo que governam. No Corão não está dito que as mulheres não podem estudar, nem ser profissionais, ao contrário, é como a Bíblia, também não diz que as mulheres têm de ser donas de casa, o que se passa é que durante muitos anos tanto na minha sociedade como na tua quem mandava interpretava as escrituras sagradas da forma que lhe dava mais poder.
Por isso pergunto-me, como me sentiria eu, se por emigrar para um país com costumes diferentes dos meus, onde o símbolo de liberdade das mulheres fosse por exemplo, usar mini saia (atuendo que eu nunca uso), me obrigassem a ir todos os dias de mini saia para o meu trabalho para mostrar que sou uma mulher livre num país livre. De que liberdade estamos a falar, a de poder escolher como me quero vestir, de acordo com os meus princípios e gostos, ou a de só ter uma oportunidade de escolha, a de vestir como se veste nesse país, para mostrar que não sou diferente e que sou livre? Às vezes parece que só aceitamos a liberdade e a diversidade se ela for igual ao que consideramos como certo dentro do sistema simbólico que construímos.
Ou seja, diversidade sim, sempre e quando seja igual a nós.
Apesar da escuridão das duas da manhã descobri-o na minha cama quando entrei no quarto. Olhava-me enquanto me despia e percebi que não poderia resistir-lhe. Puxei-o para mim e deixei que fizesse do meu corpo o seu mar. De manhã devolvi-o ao seu lugar de sempre, a gaveta da mesa de cabeceira.
Ela 1: Descobri que devia dar umas quecas, a última que dei foi há tanto tempo que ainda se escrevia com ph.
Ela 2: Pois devias, faz bem à pele e liberta o corpo.
Ela 1: Só não sei se hei-de encontrar um amigo colorido ou embarcar numa one night stand. O método para chegar ao objectivo está-me a tramar.
Ela 2: Tem cuidado com o que desejas. A última vez que estive assim apareceu-me um fã do sexo tântrico. Grande seca, foi a noite mais longa da minha vida.
À frente do quadro que irradia luz branca, o meu pai em páginas e páginas de fatias transparentes, quadradinhos minúsculos com manchas pretas, cinzentas, brancas, que o médico examina com hums periodicos.
Um homem do mundo. Um burguês, bon vivant, mulherengo, sarcástico e ácido, adorava os seus actores e protegia-os para que lhe dessem tudo. Sente-se esse afecto. Quando propõe ao grande cómico italiano fazer um papel dramático. Quando aposta no sedutor mor do reino para fazer de cego amargo e insuportável. As mulheres, essas, sempre lindas e desejáveis.
Licenciou-se em medicina e especializou-se em psiquiatria, mas fartou-se de tratar pessoas que não tinham cura e dedicou-se ao cinema. Começou em 1946 e durante 58 anos nunca parou.
A sua autobiografia, I miei mostri, compilação de notas soltas que nos vão permitindo entrar na história de vida que Risi quer deixar. Um homem com os olhos cheios de ironias e cansaços, como este «Quando vado al cinema e vedo un film di Nanni Moretti, penso: "Spostati Nanni, e lasciami vedere il film"» (quando vou ao cinema e vejo um filme de Nanni Moretti penso: Sai da frente Nanni, deixa-me ver o filme).
Il sorpasso (1962), Jean Louis Trintignant e Vittorio Gassman
"E la morte? La morte, ha detto Saul Bellow, sarà una grande noia. Non è vero. La morte sarà bellissima. E, aggiungo, ricca de sorprese." Dino Risi, I miei mostri.
Andava eu a deambular por essa blogoesfera fora, ao mesmo tempo que lia correspondência antiga, quando reparei que podia fazer o match da informação coligida hoje por este cérebro a precisar de sargenor (ou de sol, sei lá).
Resumindo, esta história lida aqui e desabafada depois ainda aqui, lembrou-me este texto que publico em baixo na íntegra, dedicando-o à minha amiga-d'alma-de-sempre-e-de-todos-os-dias, com o bónus acrescido de lhe postar uma música, que o caprichoso lifelogger só disponibilizou hoje.
Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.
Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.
Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.
Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive.
Este é o melhor projecto-lei, ainda em aprovação no Brasil de Lula, de que alguma vez tive conhecimento na minha vida. Basicamente este projecto estipula que, cada pessoa que se case fique obrigada a plantar 10 árvores, que cada pessoa que se divorcie fique obrigada a plantar 25 árvores e que por cada automóvel que se compre, o consumidor seja obrigado a plantar 20 árvores. Contas feitas, teríamos a bonita soma de 65 milhões de árvores plantadas anualmente só no Brasil. Fica o desejo de que se aprove este projecto e de que ele possa servir de inspiração para o resto do mundo. Por mim, venham mais destas!
Descobri há dias que existe uma organização de caridade que se chama Criaditas dos Pobres. Não consigo deixar de pensar que seria um inspirado título para um filme porno.
A normalidade é uma questão estatística. De alguma maneira, olhar para a gaussiana tranquiliza a inquietação de me situar numa das caudas. Só não sei é em qual.
deus é grande, deus é pai e mãe e chegou por fim o documento que faltava para poder terminar a prestação de contas ao estimável público contribuinte:
Deixaremos a informação sobre o MC-L7C mais uma semaninha e depois passará a estar disponível no arquivo do blog. Alguma coisinha, já sabem, a caixa de comentários está à vossa disposição.
PS: Haja alguma alma caridosa que me faça o favor de pôr os tils.
Esta tarde recebi esta mensagem pelo chat do skype:
“Mi siete, te cuento que Óscar está en la Universidad Nacional mientras hay una protesta con piedras, bombas molotov y ejército, hasta un carro han atravesado en la entrada de la 26... ya te contaremos como van las cosas, por ahora salgo a hacer algunas diligencias”.
O meu amigo Óscar hoje andou para trás e para a frente na Universidade Nacional da Colômbia, que é um espaço gigantesco, para poder entregar todos os documentos necessários para a graduação do meu mestrado (a saga continua!). Agora à noite, conversámos pelo skype e contou-me que quando estava a sair do Edifício de Post-Grados apanhou a manifestação dos estudantes que continuam a protestar contra a reforma estudantil. Eu tive sorte, pois no dia em que ia defender a minha tese houve uma ameaça de que iam fechar a universidade, coisa que já aconteceu sucessivas vezes ao longo deste ano (e nos anos anteriores também, diga-se em abono da verdade, mudam os temas mantém-se os protestos), mas depois tudo voltou à normalidade e não houve batatas bombas a celebrar a minha defesa. Mas hoje, último dia para entregar os documentos, houve de tudo, e o estóico Óscar, que é um amigo para as curvas, teve de andar a fugir da polícia, dos estudantes ensandecidos que mandavam petardos, cocktails molotov, batatas bombas e tudo o que aparecesse à mão de semear ou de explodir, apanhou com o gás lacrimogéneo que a policia usa para dispersar manifestações, e que é horrível, fica-se a chorar durante meia hora com os olhos a arderem como se tivessem fogo. Isto para além da pressão psicológica (para ser eufemista) dos batalhões da polícia que aparecem vestidos de robocop e que à minima coisa desatam a dar cacetada (continuando a ser eufemistica) a toda a gente que lhes atravesse à frente. Digo-vos de experiência própria que não é nada agradável participar em manifestações em Bogotá e menos ainda ser apanhada de surpresa no meio de uma. E isto que em Bogotá ainda se podem, mal ou bem, fazer manifestações, nas outras cidades do país é muito mais difícil pois o medo é demasiado grande.
Mas petardo aqui, bomba acoli, o Óscar conseguiu entregar os mil e 500 documentos necessários para mais este trâmite burocrático! “Vamo-nos graduar”, disse-me ele feliz, pois vai ser ele quem vai assistir à cerimónia de graduação do mestrado em meu nome, “vai ser a primeira vez que me vou graduar e ainda para mais do mestrado que eu também vou fazer um dia”.
O optimismo em meio da adversidade é uma coisa linda, digam lá que não...
Mais informações e videos sobre a manifestação de hoje na UN Aqui
É a primeira vez que a Agência Espacial Europeia aceita portugueses num concurso para astronautas. O David é um dos candidatos, em contagem decrescente. Because it is there.
de parabéns para a nossa querida system manager, que diz baixinho e em bom som que na vida existem segundas e terceiras oportunidades, tantas quantas as que quisermos e formos capazes de ver e de aproveitar. E viva os 15+X= muitos e bons anos!!
Recebi este texto num email, daqueles muitos que circulam com anedotas ou bonitos powerpoints com mensagens reflexivas sobre a vida, e como lhe achei graça e hoje é sabado e não apetece escrever sobre nada mais importante, aqui o deixo.
Anoche mi mamá y yo estábamos sentados en la sala hablando de las muchas cosas de la vida. Entre otras, estábamos hablando de la idea de vivir o morir. Le dije:
"Nunca me dejes vivir en estado vegetativo dependiendo de máquinas y líquidos de una botella, si me ves en ese estado, desenchufa los artefactos que me mantienen vivo, prefiero morir".
Entonces, mi mamá se levantó con cara de admiración...
…y me desenchufó el computador, el televisor, el DVD, el iPOD, y me botó todas las cervezas, el whisky y las bebidas gaseosas.
E agora eu era um fantasma e fazia mexer os objectos à tua volta, a chávena do café que se entornava nas tuas calças e tu a ires para o trabalho com a vergonha de uma mancha tão suspeita, o espelho da sala que se despedaçava aos vossos pés e atirava o beijo que lhe ias dar para a pá onde recolhias os pedaços de vidro, eu era um fantasma e via o teu medo crescer com a minha presença invisível nos teus dias, a incredulidade nos teus olhos enquanto perseguias os objectos que fugiam
