Não é fácil tirar fotografias em Bogotá. Não é normal ver turistas a tirar fotografias como em Lisboa ou em Barcelona e há muita desconfiança, as pessoas não gostam que lhes tirem fotografias pois pensam logo que se está a fazer inteligência para algum dos grupos armados. Quando a policia ou os seguranças nos viam, ameaçavam-nos dizendo que não podíamos tirar fotografias porque estava proibido (na Colômbia está institucionalizado um Estado de Sitio por causa da guerra, perdão do conflito armado interno). Assim sendo, estas são algumas das fotos possíveis da cidade, principalmente da zona centro. Da zona norte, a parte rica que faz lembrar a Noruega não tirei nenhuma pois havia policia e seguranças a cada dois por três.
Joshua treeSe não fosse o ar condicionado do carro já tinha derretido de certeza. Aliás, tudo parece liquefazer por aqui: os cactos gigantes em forma de tridente, as joshua trees (a única vegetação que tenho visto) as pedras, os abutres, os sinais de trânsito, tudo. O ar, ao fundo, assemelha-se a uma massa espessa e turva. Quase que jurava que podia chegar lá com uma colher, tirar um bocado e comer. Não estou dentro de um quadro de Dali, mas não devo andar muito longe.
Estou cansada, apetece-me enfiar qualquer coisa fresca pela goela abaixo e esticar as pernas, já passei a fase da fome. Quebro o silêncio e proponho ao M. uma paragem para beber a dita, não importa onde, o primeiro sítio que encontrarmos. Estou farta da paisagem cromatico-monótona do deserto, do ar hipocritamente fresco da ‘gaiola’ que nos desloca de um lado para o outro a não-sei-quantas-miles-per-hour (não esquecendo as vantagens das mudanças automáticas). Fizemos uma grande tirada hoje e amanhã temos de chegar a Los Angeles. Depois, começar a subir a A1 em direcção a San Francisco (não sei porquê, tenho cá uma fezada por esta cidade). Não faço ideia onde vamos dormir, eu e o M., como estamos amuados desde ontem, não conversámos pelo caminho: mais de 500 km autistas, tomar decisões não está fácil. Por mim, terminava o dia aqui, bebia a tal fresca, reclinava os bancos para trás and end of story.
Vejo umas luzes a piscar ao fundo, as neon lights às quais já me habituei por estas bandas. Ou é motel ou é bar (ou então as duas coisas, melhor ainda). Hum, não me parece motel, não diz vacancies. Será um daqueles dinners de estrada? Também serve, gosto da mística dos dinner- in-the-middle-of-nowhere (parece que estou no meio de um videoclip do Tom Waits, menos mal): tudo e todos de passagem, o café servido directamente da cafeteira para a mug, menus de elevado teor calórico, autênticas bomba de colesterol.
Arriscamos, saímos do carro, levamos com o bafo quente do deserto que nos bate no rosto com a força de uma chapada e aproximamo-nos do edifício: afinal sempre é bar. Vejo umas portas de madeira a 2/4, daquelas que têm gonzos e que têm que ser empurradas para dentro. Percebo, então, que – caraças - estou mesmo no farwest: é um saloon! [Bem-feita, não era eu que queria ter experiências novas e verdadeiras? The real thing?] Respiro fundo, empurro as duas portas com as duas mãos e ouço – vindo de dentro do saloon– a mais insólita saudação de sempre:
- WELCOME TO HELL!!!
[Continua]
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Faz hoje 10 anos que voltei de uma das mais lendárias viagens: a Route 66, estrada que percorre (quase) coast to coast os E.U.A. Não a fiz, no entanto, do princípio ao fim.
A estrada é interrompida por outras estradas principais, mas vale a pena o esforço acrescido de leitura dos mapas. E a teimosia em querer percorrê-la. O deserto do Arizona, o Grand Canyon, Nevada e Las Vegas, a entrada triunfal em Los Angeles pela Sunset Boulevard. Houve mais caminho a seguir, mas esse já não conta (pelo menos no itinerário da mítica estrada).
Assinalo apenas o regresso: uma noite em branco no areoporto de San Diego, na companhia de 'New York Trilogy', de Paul Auster.
Those were the days...
