maos, cabeça e ouvido

Antes gostava das maos dos homens músicos. Fascinavam-me. Os dedos comprimidos  e soltos dos pianistas, aos maos mais sólidas mas ao mesmo tempo ágeis dos percursionistas, os dedos pausados e presentes dos contrabaixistas, as maos decididas dos bateristas. As suas maos entravam pelos meus sentidos, fantasiava imaginando-as compondo (n)o meu corpo. E nesse antes em que gostava das maos dos homens músicos deixei-me materializar a fantasia e encontrar-me com a realidade possível. O baterista por quem me entusiasmei  era divertido, com o sentido de humor inversamente proporcional  ao conhecimento que um corpo necessita ser tocado todo por inteiro; destes encontros guardo boas memórias de noites de riso na praia e umas composiçoes desajeitadas e elementares. Já o pianista sim sabia como fazer do meu corpo uma sinfonia enfeitiçada, recordo deliciosas noites numa casa antiga e alta no bairro da lapa em lisboa com uma janela minúscula por onde entrava o rio (e também nao esqueço as suas profundas crises existenciais e depressivas que às vezes me faziam adormecer de esgotamento emocional em plena conversa). Outro, um baixista, ajudou a rescatar a fantasia e, na única noite que passámos juntos, fez soar e ressoar as minhas notas mais intimas  e salvou-me de um ataque de tosse que eu tinha e que só parava quando voltávamos entusiasmadamente à sexjam session. O tratamento antitussico estendeu-se até os corpos se renderem à exaustao e ao calor suave dos raios do sol que nascia. Dele pouco sei, perdemos o contacto e os amigos em comum, mas aquelas maos, meu deus, ficarao para sempre aqui num cantinho especial do meu álbum de memórias musicais. 

Com o tempo, aprendi que quem vê maos nao vê composiçoes e, apesar de que ainda algumas maos de homens músicos me transtornam a sensualidade, hoje em dia dou mais atençao a outros indícios de conhecimentos musicais que escasseiam no meio sonoro. Ou isso ou ando surda.