era um porto...

Recentemente resolvi comprar os dvds do marco para mostrar à minha filha e recordar a série que me tinha presa à televisão sofrendo pelo miúdo que não encontrava nunca a mãe. Não tinham passados 10 minutos do primeiro episódio e já estava eu a correr para a casa de banho, a chorar convulsivamente, carpindo memórias que pensava esquecidas , perante o olhar espantado da minha filha. Ao terceiro episódio lá recuperei e comecei a seguir a história. É curioso, quando era miúda não tinha reparado que o Marco tinha de trabalhar para sobreviver, de que bebia vinho, de que era um miúdo que além de ir à escola tinha de trabalhar em casa para poder ajudar a sua família e que tal como muitos outros, estava separado da sua mãe porque esta teve de imigrar para poder ganhar dinheiro para a família. Nem que queria ser médico quando fosse grande nem que às vezes parecia um homem pequenino e não um menino se não fosse pelo seu macaquinho, que era quem dava à sua vida as travessuras e as macacadas próprias das crianças.

Não será talvez para 2015, mas oxalá que um dia, quando daqui a uns anos a minha filha mostrar o dvd do marco aos seus filhos, lhes possa contar sem desmentir as estatísticas: ainda bem que agora as coisa já não são como no tempo da avó e dos bisavós e dos trisavós. Agora, são quase nenhumas as crianças no mundo que passam fome, frio, vão à guerra, são separadas dos seus pais, que têm de trabalhar. Agora, as crianças dedicam-se a aprender as suas coisas da escola, dedicam muito tempo à pintura, às artes e ao desporto e ajudam as pessoas adultas e as mais velhas a não se esquecerem como é bom ser feliz com coisas simples.