o fim do ano é uma altura óptima para se continuar a fazer exactamente o que já se estava a fazer antes

Voltaste aos meus dias com o pressuposto de que te podias sentar lá.
Vinhas à procura do sofá conhecido.
Mas eu levantei-me e comigo levei as minhas ancas plataforma para longe do teu olhar que eu sabia seguir-me.
Cada passo uma projecção.
Cada passo uma rejeição.
Forte, óbvia e (nada) absoluta.
As minhas pernas estão cada vez mais rijas.
Isso dá-me uma espécie de ascendente, não é?
Enquanto fumavas o teu cigarro incrédulo começaste a crer, devagarinho.
Mas tu e ambos sabemos que se te escrevo isto hoje é porque ainda aqui estás.
Isso, as minhas rijas pernas não torneam. Isso é pedra assente.
Entraste-me na infância do amor. É a pior altura.
És monstro grande e forte, altas montanhas de alces de barriga aberta e vibrante vermelha a correr.
Confundimo-nos tanto tempo que agora me faltam bocados.
Cada impulso na tua direcção é cada vez mais forte.
E então? Eu também viajo dentro de ti, numa estrela fugaz na tua memória, feita para desaparecer?
Ainda existe o telhado de terra com restos de cidade onde disseste para sempre comigo?

Mas olha: Eu já não sou essa.