O broche é um broche

Cortando o clima que para aqui vai, tenho de dizer esta enormidade: um broche é uma peça de joalharia. Pregadeira, alfinete de peito (imagem que, aliás, sempre me arrepiou, esta de ter um alfinete espetado no peito!) ou outras variações em si bemol são apenas tentativas de um falso pudor para evitar a palavra que hoje é mais usada para designar o felácio. Quando alguém diz: “que alfinete tão giro!”, há sempre um certo inuendo, um meio segundo de silêncio transpirado antes do “gostas? é giro, não é?”.

Ainda hoje estou para descobrir porque raio foi feita esta associação de significados. Qual é a relação entre as duas coisas? Nenhuma. Recuso-me a ser refém do “all´s sex” e a não dizer broche. Digo “broche” como quem diz “água”. Entro numa ourivesaria e pergunto "Quanto custa aquele broche de águas marinhas e cristais de rocha que está na montra?”. Estou a tomar chá com respeitáveis octogenárias - com os cabelos brancos, já ralos, levemente colorados de um certo tom de roxo que já nem se deve fabricar - e perguntou “Tia, esse broche era da Avó X?”. Ela responde, com a naturalidade longe do atrevimento dos tempos, “não querida, este fui eu que comprei”. Estou a arranjar-me e as minhas filhas perguntam-me “Mãe, hoje vais pôr este broche?” ou pergunto “Mãe, posso levar este broche?”. Passo tardes de sol com a minha Avó a saquear o cofre e a experimentar colares, anéis e broches, então ainda postos em cima do bibe do colégio e hoje depositados num estojo que envelheceu e se desconjunta na minha gaveta.

Um broche tem sempre uma história. Ao contrário do sexo. Ao pé do coração só se põe o que se gosta muito.