Milagres

Não sabia mas fiquei a saber, há quem pense que Deus faz milagres através da televisão. A santa igreja é que não foi na cantiga, e decidiu que uma menina ficar curada de diabetes só porque a sua mãe viu os pastorinhos no pequeno écran não é base para santificar ninguém. Estranhamente dizem que é por não saberem se a diabetes era tipo 1 ou 2, como se não houvesse fichas médicas nos hospitais a atestar o diagnóstico. Dizem não saber se a cura foi completa, mas parece que em qualquer farmácia se pode fazer o teste da glicémia e assim averiguar da integridade e capacidade da insulina. Mas que se lixe. Está tudo a rezar por um novo milagre, um milagre à séria, daqueles que levantam os paraplégicos, acordam os mortos, fazem ver os cegos. Eu cá gostava de ver um ateu a ser vítima de uma coisa dessas, seria prova da infinita bondade do Senhor, e de que não é preciso acreditar para que o espírito santo caia sobre nós. Seria sem dúvida um genial golpe de publicidade e marketing para a Igreja Católica.

Vem-me à memória o pároco que segui no meu período beato; repetia todos os domingos, na sua homília que durava não menos de 50 minutos, que a televisão era o diabo, fonte de inúmeros pecados e incitador de tudo o que era indigno. Estranhamente exortou os seus fieis a contribuirem para a compra de acções da TVI quando esta apareceu, dizendo que se tivessemos dinheiro suficiente poderíamos eventualmente ter uma voz activa na programação. Era ver a fila de crentes a assinar cheques na sacristia, enquanto devolvia o meu dossier dos cânticos do coro dessa semana.

Eu deixei de ir à Igreja, o meu pároco morreu, mas parece que no Vaticano a insatisfação com a televisão ainda dura.

Francamente, estou-me a marimbar para os pastorinhos e não acredito que tenham visto Maria. No entanto, não posso deixar de ter uma réstia de inveja para com os que acreditam em Deus e numa força maior, que nos pode curar, salvar, redimir e acompanhar. Seria tudo tão mais fácil. E no entanto é-me intrinsecamente impossível.

Além do mais, não consigo entender porque raio a mãe de Deus desceria à terra para falar com 3 putos, subnutridos e aborrecidos nos montes, sobre os perigos dos infiéis europeus e do atentado ao papa, se só se podia dar a conhecer ao mundo os factos depois de eles terem acontecido. Diziam-me sempre que os desígnios do Senhor são insondáveis, e fez assim porque sim. De cada vez que não havia resposta para alguma coisa, e descobri serem várias, a resposta que me era dada era sempre essa, porque sim.

"Não olheis aos nossos pecados mas à fé da vossa igreja" sempre foi a frase que mais me impressionou. Basicamente, hordas de fiéis são exortados a confessar o que de mal fazem e a pedir a respectiva redenção, mas depois tentam lavar as mãos rezando para que o senhor olhe só para a fé e não para os pecados. Olhava à minha volta e não via pessoas a acreditar, via gente que seguia as marcações à risca (senta, levanta, ajoelha, agora diz isto, agora canta aquilo) e a voltarem para casa com a satisfação do dever cumprido. Não podia ir de saias curtas, nem pôr os óculos no alto da cabeça, nem cruzar a perna, nem pensar na lista das compras enquanto estivesse na igreja. Mas se lhe pedia que olhasse à minha fé e não aos meus pecados, parecia-me tudo incongruente.

"A Igreja é feita de homens, e os homens são pecadores. Não olhes para os exemplos terrenos mas sim para o divino", era outra das respostas que me davam às dúvidas. Se os outros, os que andavam por ali há anos tinham aquelas faltas todas, o que me dizia isso dos meus companheiros cristãos?

Depois havia as velhotas, que adoravam passar o dia na igreja, a mudar as flores e a conhecer os cantos à casa, como se fosse a delas. Não gostavam de mim e de uma amiga minha, porque éramos "demasiado bonitas" e alsaricávamos as hormonas aos rapazes - e já se sabe, hormonas alsaricadas, almas perdidas. Éramos quase piores que a televisão, porque estávamos ali.

O tal pároco, conservador, antipático, irracional, bruto e mal educado, gostava de mim. E eu gostava muito dele, por um qualquer desígnio que nenhum de nós entendia. Eu era a única que o punha em causa, que não lhe aceitava os porque sim, ditos com olhar duro e distante, tentando afastar as minhas dúvidas com as suas certezas. Em vez de se irritar comigo gostava de me ter por perto, e incentivava a minha presença assídua nos vários grupos. Por ele, fiquei mais tempo do que durou a minha fé. Apesar dele vim-me embora.

Ia apenas escrever uma graçola sobre o milagre pela televisão, e de repente a igreja veio-me com força aos dedos e à memória. O meu real problema é que queria mesmo acreditar e não consigo. Depois de ler que a Madre Teresa também não conseguiu durante décadas, fica-me a pergunta. O que é ser de Igreja? O que significa ter fé? Não preciso disso para ser uma boa pessoa, nem para ser forte, nem para enfrentar as adversidades. E no entanto sinto a falta de uma coisa que nunca tive.