Frilance

Algumas de nós puseram para bem longe a ideia de um emprego para toda a vida. Os nossos pais tremem de cada vez que anunciamos que nos vamos despedir, mudar de país, mudar de vida. Tentam convencer-nos que somos já crescidas, que temos de ter um emprego e um salário e tudo o vem atrás, colegas, chefes, fretes, o esplendor da vida adulta das intrigas e das guerras no trabalho, os sapos engolidos com copos de água que envenenam os dias e as noites. Uma e outra vez, paramos e mudamos tudo. Arriscamos tudo. Largamos um salário catorze meses por ano, nãoseiquantos dias de férias, largamos os descontos para isto e para aquilo, a preocupação com a reforma, o dia-a-dia da miséria que sobe aos olhos vem às mãos aos sorrisos ao amor mal soletrado.

Apesar da certeza de que não queremos os dias burocráticos, que não queremos estar ali (onde quer que ali seja) durante meses e anos sem fim, apesar da breve alegria de nos sentirmos livres para qualquer coisa que queiramos agarrar, apesar de tudo isso, há o penoso momento em que nos fazem a pergunta que não devem fazer: o que fazes tu na vida?

Podemos sempre testar respostas que deixem o nosso interlocutor sem vontade de saber mais, trafico armas, sou prostituta, não faço absolutamente nada. Ou podemos tentar responder mesmo, e damos por nós numa explicação confusa e interminável, que começa no tempo em que os dinossauros ainda falavam e termina no exacto momento em que nos atiraram a pergunta que não deviam ter feito.

Há dias, encontrei a resposta que, em três sílabas, sossega a pessoa que pergunta: frilance. Sou frilance. Depois destas três sílabas, não há mais dúvidas nem olhares pesarosos. E podemos voltar tranquilamente aos croquetes que ficaram suspensos em perguntas difíceis.