As hormonas e os escravos

Diz-se que as mulheres são escravas das suas hormonas. Começa-se na menarca (a 1ª menstruação) e a partir daí é o calvário mensal até se chegar à menopausa.

Temos flutuações hormonais durante os 28 dias do ciclo que nos alteram a fisionomia e o comportamento. Há alturas que estamos mais irritáveis, outros em que temos a libido nas nuvens e outros em que a vontade sexual vai dar uma volta ao bilhar grande e a única coisa que nos dá prazer na cama é ler.

Os homens riem, têm quase uma sociedade secreta de apoio psicológico aos nossos “momentos” vividos pela óptica do utilizador. Então estás em baixo? Sim, o Benfica joga em casa. Ou então, puf, ela está naqueles dias em que me basta olhar para ela e oiço logo “o que é que tu queres, hein?”

Eles acham que são superiores porque não têm nada disto. Eles acham que são imunes às crises hormonais. Nada poderia ser mais errado. Eles são muito mais escravos das hormonas que nós.

Nós temos 4 hormonas flutuantes, que dançam entre si dando-nos as overdoses ou underdoses responsáveis pela libertação do folículo e depois o desfazer do endométrio, e essas cenas todas.

Eles têm a testosterona. Sempre. Ali em cima. Portanto, pode-se dizer que neles a crise hormonal é permanente.

Ouvi nalgum lado que um homem tem, em média, um pensamento sexual cada 5 minutos. Chiça, que canseira. Se isto não é um escravo das hormonas eu não sei o que é.

Daí que os desgraçados quando chegam à andropausa (os que chegam, a maioria entrega a alma ao criador antes disso), ficam à rasca e acham que a sua masculinidade está em perigo. Se nós pensássemos o mesmo morríamos todos os meses.

Bom, na andropausa cai-lhes a hormona. O que significa que começam a ter disfunções sexuais, libido diminuída e uma enorme incapacidade em perceber aquilo tudo. Passam-se dos carretos. Acham que a vida já não tem sabor. Acham que mulher nenhuma poderá entender o que aquilo significa. Que estão sozinhos. Que já não servem para nada.

Isto leva-me a um outro assunto. À crónica hipocondria masculina. As doenças que eles têm são sempre gravíssimas e prostrantes, potencialmente incuráveis e decerto letais. Ao contrário das nossas, que é suposto passarem com uma aspirina e são quase sempre diagnosticadas como decorrentes de uma qualquer alteração hormonal (está para te aparecer o período, é? Tens gripe, toma uma aspirina que isso passa).

No outro dia estive a falar com o tio de uma amiga minha, que cada vez que tem uma queixa vai sempre a três especialistas e faz a média ponderada dos diagnósticos e prognósticos obtidos. Eu disse-lhe que de tanto procurar um dia havia de encontrar alguma coisa, ao que ele prontamente respondeu “ai, nem diga isso”. Ou seja, a coisa oscila entre a certeza de que há algo que não está bem, e que apenas não é descoberto pela incompetência do clínico, e o pânico de que de facto se possa vir a passar alguma coisa.

A sua intolerância à dor é bíblica. Os homens não suportam uma dorzinha sem se começarem a queixar como crianças com sono. Estamos bem tramadas, estamos. Acabamos sempre por nos armar em mãezinhas dos nossos homens, por mais viris e independentes que sejam.

Um confessou-me que mal tem os primeiros sintomas de gripe, liga logo à mãe e pede uma canja. E é um homem feito, casado com filhos e tudo. Mas a canjinha da mamã é que é.

Escravas das hormonas um caraças. Somos é umas estóicas é o que é.

Ter de lidar com as dores pré-menstruais com boa cara, seguido do período (3 a 8 dias) em que vemos saírem as nossas entranhas pelas partes baixas, passado uns dias vem a ovulação com o decorrente aumento da libido, seguido em poucos dias da respectiva quebra e retorno à fase pré-menstrual.

Isto para não falar dos casos em que há vontade de ter filhos e se depara com a infertilidade masculina. Aos homens é-lhes pedido que encham um frasquinho, às mulheres que tomem uma cavalada de hormonas para terem uma ovulação titânica, para depois lhes enfiarem uma agulha para recolher os ditos e depois os voltarem a pôr já fertilizados num tubo, e que fiquem bem quietinhas e não chateiem durante uns meses, culminando numa dor indizível e 20 anos de trabalho árduo de educação.

Não nos percebem? Nós também não, limitamo-nos a aceitar e ao mau tempo boa cara. E muito ibuprofeno no bucho.